No caminho de volta para a casa,
após um inverno outonal primaveril,
perdi inocentemente a minha inocência.
Acabou-se a fala.
E tudo se foi.
E nada mais volta.
Jamais serei novamente um ser pueril.
No exorcismo de mim mesmo, sou o Cubas da triste figura em busca do emplasto Graal que cure minhas feridas e dores... "Ao verme que primeiro roeu as frias carnes do meu cadáver dedico, como saudosa lembrança", esses poemas e textos poeirentos e deveras melancólicos...
quinta-feira, 7 de março de 2013
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