Quem a verso procura, avesso encontra.
Por isso
eu por aqui fico versando
e sobre o nada verso,
e sob o verso nado,
como se o mesmo piscina fosse.
Todavia, e se não fosse o verso nem piscina nem nada?
Fosse o verso tudo e não metáfora?
Seria eu não poeta, seria nada.
Se acabaria a minha poeta alma,
a minha poeta raça.
Não seguiria
e parado ficaria
em sem chão nada,
em com verso mácula.
No exorcismo de mim mesmo, sou o Cubas da triste figura em busca do emplasto Graal que cure minhas feridas e dores... "Ao verme que primeiro roeu as frias carnes do meu cadáver dedico, como saudosa lembrança", esses poemas e textos poeirentos e deveras melancólicos...
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