Quero escrever o verso perfeito
e para tanto me dedico com exaustão.
De minha poesia saem apenas frases de efeito.
Isso porque falta-me inspiração.
Para um poeta é sempre importante a paixão,
porém onde ela se encontra?
Sou como uma estrada de única mão,
deserta, incompleta, sem saída e sem fim.
Nada me conforta,
apenas a solidão
dos dias me confronta.
Às vezes só sei que nada sei,
entretanto certeza tenho que não sei o que será de mim...
No exorcismo de mim mesmo, sou o Cubas da triste figura em busca do emplasto Graal que cure minhas feridas e dores... "Ao verme que primeiro roeu as frias carnes do meu cadáver dedico, como saudosa lembrança", esses poemas e textos poeirentos e deveras melancólicos...
quarta-feira, 14 de outubro de 2015
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